В простоте без обид, если дом твой бумагой набит.
Но сними с языка раскаленное олово слова
И поймёшь что кипишь, словно брошенный в лужу карбид
И уже ничего, ничего не осталось иного.
Томный зяблым мерцанием инистый свет фонаря
На который слетаются жадные белые мухи
И дыханье тошнотного, праздничного января,
Из которого если и выйдешь, то только не в духе.
Шитый бисером город сияет в канун торжества,
Освежая московское небо сияньем нездешним..
А тебя не позвали, тебя будто видно едва
Из годами не мытых окон и квартир надоевших.
Погуляют и хватятся, мало им. Мало забот
Удержаться в отпущенном времени жизни короткой.
И когда тебя снова о жёсткий асфальт юзанет,
Ты не жалуйся больше, а просто заканчивай с водкой.