В небе самолёт жужжит, тянет ноту хрипловато.
Я остался, чтобы жить. Просто. Невитиевато.
Дом, работа, огород, осы млеют в винограде
и скамейка у ворот. Отчего ж тоска во взгляде?
Есть ли смысл крутить винтом и в бараний рог свиваться?
Огород, работа, дом... Может, в том и счастье, братцы –
к небу задницу задрать, ковыряясь в огороде;
хряпнув соточку, поспать – пусть приснится сон, что, вроде,
в небе высоко лечу – так, что звёзд могу коснуться;
без будильника проснуться, точно знать – чего хочу;
выйти утром на крыльцо с кошкой сонной за компанью,
солнцу подставлять лицо и – к чертям самокопанье
и далёкий самолёт, что шмелём дырявит небо?
Я!
КОПАЮ!
ОГОРОД!
Вот бы только... Если б мне бы...