Когда приходит полночь в дом,
Таинственно и незнакомо,
Когда хрустальный нежный звон
Тревожит сон уснувших комнат,
Тогда ложатся на порог,
Сгущаясь, трепетные тени,
И ворох вычеркнутых строк
Опять царит в стихотвореньях.
Рука потянется в блокнот,
И тёмной оживится ночью:
И пара фраз, и горы нот,
И трепет рук, и ворох строчек.
И даже месяц у ворот,
Что притворится, будто умер,
Свой свет причудливый прольёт
На всё, что выброшено в урну.
И будет, бледный, словно смерть,
Смотреть из-за стены кирпичной,
Как полночь открывает дверь
В поэзию ключом скрипичным…