О.С.
Пускай мое останется стихами,
а остальное – только пыль и дым
над угоревшим вечно молодым,
когда я корчусь пьяный и сдыхаю.
И ты, прошу, меня таким не помни.
Пускай - холодным, как поток воды,
неотвратимым, как глоток беды,
но только не валяющимся в говнах.
Я не затем слежу за небесами,
чтоб выпадать в осадок на земле,
ну а коль выпал - так в дерьме теплей,
и дно пробил, чтоб лучшие писались.
Они и пишутся, но стали очень редки,
хоть взгляд острей, да нечем языку
поставить точную рифмованную метку
на оконечность новому стиху.
Но то, что есть уже - вполне сгодится,
чтоб оставаться в памяти твоей
не жизнью, что была беды черней,
но для которой стоило родиться.