В подлунном мире тишь да гладь;
Здесь зарождаются стихи.
Господь открыл свою тетрадь,
Чтоб сосчитать людей грехи.
Пожалуй, скоро нам «хана»:
Готовит Бог для нас костёр.
Пред ним лукавит сатана,
Ведь он коварен и хитёр:
- Ну, потерпи ещё чуть-чуть!
Ну, ты же столько лет терпел!
Пусть сами выберут свой путь,
А ты бы проповедь пропел.
- Не слышат дети песнь мою,
А может слушать не хотят.
И пусто так в святом раю,
Всё мимо грешники летят.
- Помилуй, Бог! Зачем же ты
За них ответственность несёшь?
Ведь ты невидим с высоты,
А всех пропащих не спасёшь!
- Всё так. Но если хоть один
Прошепчет «Господи, прости!»,
То будь он раб, иль господин,
Его счастливей не найти.
Но если только я найду
Того, кто молится тебе,
Тогда гореть ему в аду
При жизни в собственной избе.
Смутился старый сатана,
Но виду Богу не подал:
- У человека жизнь одна,
И он при ней святым не стал…
Пойду, добавлю жар в котёл.
Всё делать надо самому.
А Бог, поправив ореол,
Всмотрелся в призрачную тьму.