Мы сломали дверь в его квартиру.
Там было пусто, серо, полумрак.
У окна висело тело на гардине
Но мы не могли помочь уже никак.
Стены были исписаны стихами.
Он туда записывал все мысли.
Они все были омыты женскими слезами
И пропитаны самым дешевым виски.
И среди этих серых, обшарпанных стен
Трудно понять, что он управлял всеми нами.
Он был весел всегда хотя мир его - тлен.
И иногда в голове говорил с голосами.
Он был свидетелем наших финешей и стартов.
Он жил, любил и не ждал перемен.
И это был мой любимый автор
К тому же бармен.
#Поэтынестареют