Просыпаешься.
Путаешься в одеяле.
моешься,
куришь под кофе с хлебом,
ищешь носки – вчера стояли
в правом углу,
а нынче в левом.
Видишь себя в чужом отражении,
щуришься,
вяжешь удавку на шее.
Топ из квартиры,
хлоп дверьми,
шлёп из подъезда на улицу, и –
просыпаешься.
Холодно.
Белые ивы,
словно врачи, над тобой склонились.
Карма зимою несправедлива
как-то особенно.
Спит Осирис,
плачет Изида, мрут крокодилы,
хоть бы автобусы чаще ходили –
сфинксы, в которых после семи
не продохнуть. Заберёшься, и –
просыпаешься.
Остановите Землю.
Впрочем, не надо – куда я выйду,
если размазан и неотъемлем
от тесной товарищеской необиды.
Я бы до лета, месяцами,
так и растягивал с близнецами
прелести околоплодной возни.
Братья пихаются.
Вылетишь, и –
просыпаешься.