Нас миллионы - условно-живых единиц,
Жизнь в суете - словно броуновское движение.
Как среди сонма мелькающих рядом лиц
Выхватить то, что не вызовет отторжения?
Внутренний демон - кого он готов принять,
Адский огонь на очаг променять пылающий?
Сможем ли с кем-то мозаику счастья собрать
Или какой-то не хватит нам составляющей?
Нас миллионы - закрытых для всех страниц,
Пыльными полками стали для нас мегаполисы...
Только у неба придуманных нет границ,
Видимо, оттого лишь на него и молимся...