Мне встретился один поэт.
Немолод, но ещё брюнет.
Увидев, что коллега пьёт
на завтрак клюквенный компот,
он молвил:" Друг мой, ты не прав,
тебе для рифмы нужен драйв.
Вот выпей рюмку коньяка
для сладкозвучного стиха.
Да выдай пару-тройку строф,
не будь к душе своей суров.
Расслабься. Жизнь так хороша,
а с коньяком твоя душа
поднимет строчек нежный взвод
и рифм закружит хоровод.
Пей коньячок в ночной тиши
да лирику свою пиши."
И я послушался его
и много написал чего.
Рукоплескал мне женский пол,
свиданий ждал, но я в глагол
влюбился пылко, как маньяк...
Вот так подействовал коньяк.
Теперь ни строчки без глотка.
Зато пишу, и жизнь сладка.
Я с дамами, как прежде, мил,
но их любить уж нету сил.
Забыл я, как вступают в связь.
Такой ценою мне далась
любовь к поэзии моей.
И стайка нежных галатей,
поняв, что я уже не тот,
сбежала в тот же самый год.