Над перекрёстком поколений
нет пешеходного моста...
Во мне умрёт последний гений,
сомкнутся нежные уста
Но ты не бойся, наши боги
твою помилуют судьбу
И всё вернётся по дороге
из Ленинграда в Петербург...
А я на облако присяду
и буду молча лицезреть,
Ведь, чтобы стать известным, надо
сперва поэту умереть...
На перёкрестке многолюдно,
на перекрёстке суета
И в ней прохожим очень трудно
понять, что значит КРАСОТА...
Пусть снова облачно над миром
и наша жизнь совсем не мёд,
Пока звучит живая лира,
последний гений не умрёт!