Стремленье к музе суеты не терпит,
но требует, как минимум, вина,
поскольку муза – девушка Эвтерпа
и по любому не любому даст она.
Подкатишь на моторе, типо лорда,
да так, чтоб изумились кореша,
и выползешь вальяжно с гордой мордой,
и отстегнёшь водиле бабками шурша.
Закуришь смачно. Сплюнешь мимо урны.
Положишь руку музе на седло,
и по-хозяйски оглядев с прищуром
санкт-петербургское болотное село,
встряхнёшься, скажешь грубо непристойность,
и улыбнёшься шпилю, как мужик,
ведь шпилю – шпилево стоять не стоит,
а если не стоит, тогда не шик, а пшик.
Без сожалений. Без нравоучений.
Не гуру, не пророк и не судья.
Но человек. Во многих отношеньях.
Пусть точно не во всех. Но это – точно я.