Вот на его пороге смерть расположилась,
Она всегда желает только голой правды.
В душе его опальной совесть пробудилась,
В уме воспоминания сметают все преграды.
А ум никак-таки не оживлял его деянья -
Он в суете мирской погряз и беспределе;
И угасало постепенно слабое сознанье,
Когда с оружием он лихо выходил на дело.
Бандитом иль альфонсом он частенько был.
Притом играл любую роль всегда блестяще!
В квартиру он всегда на цыпочках входил,
Чтоб не нарушить сон спокойно спящих...
В тюрьме он умирал всеми давно забытый,
А карта жизни всё ж тузом судьбы побита!
* * *