У меня за плечами
муть,
память из образов,
и пуста,
нету чего,
нету когда,
и сколько бы память не обогнуть,
сколько не рыскать по ней
следы,
сколько не рыскать
хороших дней,
в ней только
безличие пустоты,
и шрамы
держащих её плечей.
Нет ничего,
абсолютно нет,
ласкового склонения
имени,
во множестве
бывших когда-то
лет -
пустые ступени
у света гибели.
Нет ничего,
кроме полых глаз,
не понимающих расположения,
и камнеподобного
выражения,
не разнящего со стеною
вас.