Ни темы, ни образа. Как наяву,
фантомом бездомным в астрале плыву.
Бессмысленный ряд растянувшихся снов
твердит и твердит об основе основ.
Бесчисленны ночи в твоём январе,
уныло светило на серой заре,
и только снегов неподъёмная шаль
меня бы согрела, да только едва ль…
Ни темы, ни образа. Времени пал
опять разгорается, словно напалм,
и всё прогорает, и руки в золе,
и снова в плену я, опять в кабале.
Кляну бесконечность, её не познав,
я выбрал сердечность из многих отрав.
Я душу тебе заложил невзначай,
а ты холодна, приглашая на чай.
Ни темы, ни образа. Что за поэт!
Так много вопросов, а где же ответ?
В астрал улетая от мелких грехов,
я бросил в огонь мириады стихов,
отрёкся от веры, надежды, любви.
Уйди из зимы и меня позови.
И кончится мОрок? падёт пелена?
Конец. Остановка. Сплошная стена…