***
Ирине Райз
Страницы электронных книг
не пожелтеют, словно листья,
не заведут с пером интриг,
не смогут воедино слиться.
Им не лизнуть твою ладонь
шершавым языком бумаги,
которую бросал в огонь,
боящийся не слёз, а влаги.
Бездушным пикселям в аду
просторно будет и комфортно,
а у меня какой уют
на кухне, где горит конфорка,
где Баха слушал по ночам,
где сумрак я глотал холодный,
и обещаньями сверчка
кормил, рядясь к нему в холопы?!
Лишь ветер форточку бросал
то в «пьяно», то с надрывом – в «форте»,
когда стихи тебе писал
на табуретке однобортной.
К ногам твоим не припадут,
искрясь, таинственные знаки…
Но у меня в заначке маки
из лавки радуг на пруду!