КНИГЕ
Люблю заметки на полях я оставлять своей рукою.
Слова читаю – мысли в лад струятся дивною рекою.
Чудесный собеседник книга - для дум находишь в ней толчки,
Открытий маленькие сдвиги свои вшивают лоскутки.
Неисчерпаем этот кладезь сокровищ истин и проблем:
Покровы тайн, приподнимаясь, влекут всё глубже в бездну тем.
О, книга, лучший сотоварищ! Как часто вместе, не спеша,
В иные дали улетаем, оставив след карандаша.
ЗАЧЕМ СТИХИ?
Зачем стихи, коль жизнь порой собачья?
К чему поэзия рыдает и зовёт?
В конурке тёплой, возле кости смачной
Смех вызывает дух, порыв, полёт...
НО...
Стихи собой согреть умеют душу,
Когда страданий цепи не легки.
Не жалко мне, легко, другим послушать
Их отпускаю птахою с руки.
Мне кажется, стихи подобны птицам.
Им в тесной клетке трудно усидеть.
Они на воле петь должны, кормиться,
Чем бог пошлёт. Они – свободы дети.
На птицу в клетке не взглянуть без боли:
Немеет голос, никнут руки крыл...
Не для того стихам и птицам голос
Особый дан был в дар Творцом самим.
Пусть будет всё на свете, как должно быть.
Пусть верно служит счастью и добру.
Пусть солнце светит и смеются дети.
Стихи придутся людям ко двору.
БЕЗ ВЫЧУРНЫХ СЮЖЕТОВ
Мои стихи не для "широких публик".
Писать для мира – не моя стезя.
Нет вычурных сюжетов, тем и рубрик,
Нет виражей, кружащих донельзя.
Всё просто, всё обычно до обиды.
Судьба сценарий выбрала наспех.
Не для меня она хранила виды
На интерес, богатство и успех.
Пусть не было каких-то "наворотов",
"Гламуров" и "амуров" из кино,
Я постигала мир не в страхах и зевотах -
В любви сыскав волшебное зерно.
Казалось, видела не детским взором
Случившееся много лет назад.
Предчувствовала то, что будет скоро.
И так ждала весну и листопад...
Всё находило отклик в юном сердце
И складывалось про запас пока.
Для счастья там не запирались дверцы.
Светило солнце. Мнилось – на века.
Потом, потом, потом пойдут потери,
Наложат тени сумрачный мазок.
Захочется плотней захлопнуть двери,
Замуровать назойливый глазок.
Все в мире испокон не однозначно.
Во всём – два полюса, две стороны.
И если снова где-то кто-то плачет,
Есть виноватый, кто не чувствует вины...
Стихи просты и лишь обозначают
Пунктир-итог обычнейшей судьбы.
Посильно доброе от злого отличают,
Без лишних слов ненужной городьбы.
...
Мои стихи не для "широких публик".
Не нужен им высокий пьедестал.
Багет шикарный вычурнейших рубрик
Предметом вожделения не стал.
Они не открываются бегущим.
Внимательный им нужен глаз-алмаз.
Спешите, господа, в иные "кущи"?
Вам - добрый путь и в добрый час!
ПОЭТ-ка и ПЕГАС-ка
(шутка)
Утихли шорохи соседей, закрыли шторы быт чужой.
С хромым Пегаской снова едем в волшебный мир – к себе домой...
Но ведь какая незадача - он с крыльями, но всё же - конь.
И у него болит копыто, а крылья опалил огонь.
Вот ржанье оттого сердито. Да и ко мне забор грехов
Не впустит правильных стихов;
И я кнутами быта бита; в пыли дырявое корыто;
Мечты хрустальные разбиты.
Но, что поделать? В жизни сколах и нрав меняется и норов.
Оплачиваем дней грехи: дух с хромотой – хромы стихи.
Комментарий к стиху или просто P.S.
Быть может, шпоры дать Пегаске?
Нет. Лучше взбучки лечит ласка.
Но где лекарство получить?
И кто возьмётся нас лечить?..\
***
Свои стихи уж путаю с чужими -
Так много их скопилось у меня:
Не мало я "окрошки" накрошила,
Словами, междометьями звеня...
СТИХИ-МОТЫЛЬКИ
Мне для стихов посылаются встречи.
Разные встречи. Сумбурные речи,
Мысли бессвязные, фразы сырые –
Всё я слагаю в лари и сараи,
Всё по крупице, по крошке сбираю.
Чтобы потом, по крупице, по крошке
Сдунуть стихи мотыльками с ладошки.
Сдунуть, спугнуть, их отправить в полёт.
Может быть кто-то увидит, поймёт...
И моего мотылька подберёт.
Взглянет внимательно. Может быть даже
Тот интересным и нужным окажется.
Пойманный миг – это тоже удача.
Тоже он в вечности что-нибудь значит.
***
Причастность слабую к поэтам,
К их легионам слов живых,
Я чту за счастье в мире этом.
За искупление зол моих...
Дар не заслуженный, быть может,
Беру из щедрых рук Судьбы.
Он несомненно мне поможет,
Спасёт от злобы и беды.
1996
***
Горела, не сгорая до конца, больная одинокая свеча.
Тихонечко огарочком светя, чадила больше, чем давала света.
Вот так и мы, едва ли и "поэты", стихи писать беремся сгоряча.
Нет пользы, но светлей кому-то... где-то.
2018
КОНСЕРВЫ
Консервы в собственном соку – они вкуснее и полезней,
Разят, как всадник на скаку, лихие полчища болезней.
Но, не дай Бог, в угоду ловким, тем, что за прибылью следят,
Добавить химии к морковке – вмиг овощ превратится в яд.
Так и стихи – они покуда свободно льются из души,
Без экивоков и причуды, свежи, чисты и хороши.
Но стоит лишь задаться целью чего-то "экого" достичь –
Они рассыплются шрапнелью, не поразив при этом дичь.
Все хорошо бывает в меру. И эта истина проста –
Не превращайте жизнь в химеру, оставьте "химию"... в кустах.
2008