Когда в душе - всё прошлое,
всё плесенью заросшее,
когда былое вспомнится,
когда была я скромницей,
писала раз в три месяца.....
Не верится. не верится..
Так чем же всё кончается?
Кроссворды не решаются,
За словом лезешь вглубь, в нутро,
но всё не то, но всё не то.
На веренице дряхлых слов
лежит печать былых годов.
В печали годы старятся....
А что же мне останется?
Есть-пить, как "овощу" дано?
но если пить, так пить вино!
И вдруг тогда в хмельном бреду
в вине я истину найду?!