Лучи не могут пробиться сквозь снежную дымку.
Мы живем в запустении белых панелей.
Никто не сможет прорыть наружу дырку,
Жизнь это запивать неделю неделей.
Все вокруг барханы из снега да пустые лица.
Ощущение, что гвозди забил в гроб себе сам.
Хотелось бы, чтобы это был сон или небылица,
Или наконец придать своё сердце весам.
С каждым днём все выше и выше по горлу ком,
Враньё и правда все относительно.
Есть ли этот мир мой или твой дом?
Я не знаю наверняка, но звучит сомнительно.