* * *
Густой-густой, ворсистый и мохнатый,
Как лапки состоятельных шмелей,
Мой снеговик лазурно-беловатый
Стоит средь поля между двух елей…
В руках его не палка и не посох,
Не щит, не меч и даже не метла,
Он держит на железных тросах
Далёкий призрак летнего тепла…
И хоть для многих это будет странным,
Они заметят, как ночью под луной
Дрожат его безудержные планы
И как металл окрашивается хной…
Когда же время выльется, как пламя,
На серые просторы бытия,
Растает всё, но будет словно знамя,
Ввысь простираться ржавая змея…