Где в небо упирается река,
баюкая седые облака,
и мимо не года — века-века
с молчанием,
стирается Всевышнего печать.
И так безумно хочется кричать.
В твоих глазах одна печаль-печаль
с отчаяньем...
А крылья выжигает солнца грош
и кто ты нынче сам не разберёшь —
бессмертен-смертен, cвой-не свой. Лишь дрожь.
И коршуны
летают рядом, кажется, вот-вот
склюют твою измученную плоть.
Но в голове: "Прости меня, Господь!”
восторженно
/декабрь 2017/