Раз под вечер, в гости к поэту,
Заглянул (не поверите!) чёрт.
Он сказал: ты талантлив, поэтому
Я пришёл. И к тому же, ты ярок и горд.
Молодец, что совсем не боишься,
Я не враг, я хочу лишь помочь.
Умный – встречи со мною ищет,
Сам Бодлер поболтать был со мною не прочь.
Я исполню твоё желанье.
Безвозмездно. Но только одно.
Что ты хочешь, славы, признанья,
Превращать в изумруды говно?
Коль желаешь, любовь до гроба,
Какой хочешь, женщины дам,
Или, чтобы подох от тромба,
Твой начальник, скотина и хам.
Море водки, озёра пива,
Баксы, евро, здоровье, власть.
По плечу мне любое диво.
Хочешь, карты всегда будут в масть?
Тут поэт призадумался крепко.
Посмотрел в свой пустой карман.
Что-то серой запахло терпко,
Не нарваться бы на обман.
Но потом, он решился, всё же.
Хочу вкладывать душу в стихи.
Чтоб они пробирали до дрожи,
И чтоб не было в них шелухи.
Чтоб вонзались, как острое жало,
Пулей снайпера, прямо в мозг.
Чтобы сердце в тиски зажало,
И чтоб было больней, чем от розг.
Чёрт исчез, но оставил подарок,
Стало так, как поэт попросил:
Стихи стали сильнее удара,
Сгустком тёмных, неистовых сил.
Прочитав их, один взрезал вены,
А другой – покалечил жену,
Кто-то бьется теперь о стены,
Кто-то жизнь оборвал, как струну.
Всем хватило смертельной отравы
Депрессивных, безумных слов.
Не всегда одарённые правы,
Ведь бывает талантливым зло.
Что ломает, корёжит и рушит,
И мораль тут совсем не сложна:
Прежде чем в стихи вложить душу,
Ты подумай, какая она.