Осталось тепло лишь у самых своих истоков:
У печек, у ламп, у конфорок и батарей…
Здесь пусто, прохожий, здесь стыло и одиноко –
Четыре стены, да нелепый проём дверей.
Здесь пусто, прохожий! Здесь даже лихого люда
Не встретишь во всей округе – такая глушь!
Ближайший камин – не сказать, сколько вёрст отсюда,
А здесь не очаг, а так… И пяток баклуш…
И ты-то, прохожий – диковина из диковин!
Какая нужда занесла тебя в эти края?
Неведом твой промысел, путь – как у всех – греховен.
И – ветром исхлёстана – стонет душа твоя.
И я здесь прохожий. И тоже – своя причина
От тёплого дома сквозь стужу рвануться прочь…
Четыре стены да свалявшаяся овчина,
Да горстка тепла – всё, что нужно в такую ночь.
Но только тепло лишь у самых его истоков,
И этот очаг – не пустяк... А кругом – холода.
Они беспощадны. И путникам мстят жестоко.
Но хочется верить, что это не навсегда.