Поэт писал свои стихи,
Писал, и тратил свое время.
И вроде не были плохи,
Его ума произведенья.
Но критик жесткий стал давить,
Над каждой строчкой он смеялся
Просил поэта прекратить
"Они плохи, как не старался"
Поэт страдал, перо не брал,
Чтоб начертить куплет о чувствах.
Про свою музу забывал,
Он жил как грешник в Ада муках.
Злорадство критика не гасло,
Хотел поэта он убить.
В огонь он подливая масло,
Хотел мечту писать убить.
Вдруг в ночи к Критику пришла,
Красотка, с холодом в глазах.
И звонко Критик завизжал,
Пред Музой он почуял страх.
"Так ты Поэта задавил,
Того, кто мне в любви признался?
Нас друг от друга отлучил"
Ее был голос громогласен.
"Но я его верну, и скоро,
Убрать барьер мне надо лишь.
Всю свою ночь ты будешь бодр,
Пока мне стих не настрочишь."
Писать вдруг Критик побежал,
Писал он долго, кропотливо.
Творенье Музе показал,
Она сказала "Не красиво".
К второму тот же был ответ,
А третий бросила в камин.
Какой бы не был бы куплет,
Ответ ее всегда один...
И после тысячи стихов,
Мужчина на пол повалился.
Он не был к этому готов,
Запас энергии истощился.
Тихонько наступил рассвет,
Смотрела Муза как тот пал.
Она попросит чтоб Поэт,
Ей про все это написал.