Как грустно уходить в полночный дождь,
как грустно уплывать индейскою пирогой,
бежать куда-нибудь, когда не ждешь
ты с замиранием и тайною, о многом
сказать могли бы скромные уста.
О многом, что в молчании сокрыто,
увы, не та я женщина, не та любимая,
а та, что позабыта!
Как грустно уплывает небосвод к рассвету,
а потом плывет к закату.
Такая мука каждый год
на душу ставить мне заплату.
В заплатках бедная душа,
истерзанна она любовью,
и умирает не спеша,
и истекает тихо
кровью...