От рифмы до рифмы ломясь напролом,
ни сна, ни покоя не зная,
сидит графоман за дубовым столом,
бездарность души заклиная.
Пристрастье к показу своих потрохов,
к несчастью, с годами всё хлеще!..
...Нормальные люди не пишут стихов,
но разве от этого легче?..
Х Х Х