С.Кулясову
«в какие снега ни укутай»
печальные эти стихи,
ясна тупиковость маршрута,
кусается за уши хит
из мрачного перехода,
где слякоть, попса, и моча,
метели мычишь тихо «Ходор!..»,
здесь нечего больше мычать,
ты пешка без заднего хода,
и это не шашки, дружок,
лишь клетчатый шахмато-холод,
ведь доску ты в ужасе сжёг.