Как давно ничего не писала,
Так бывало, не чуждо мне это.
Рифмой уши людей не "ласкала",
Не тревожила душу поэта.
Счастье - штука, однако простая,
Как признать её всю, не опорчить?
Быть собой, пусть улыбка немая
Лживой рожи не сможет закорчить.
Столько мыслей великих и планов.
Все несчастные люди - счастливые,
Но Есенин писал, шарлатанов -
Распознать так легко, глаза лживые.
Я поэм не пишу, я запуталась.
Что любовь? Что есть сон? Что Я есть?
В бездну мыслей, как прежде, закуталась.
Сколько их, мне вовеки не счесть...
Что сказать я хочу? Вам виднее!
Каждый выберет смысл свой,
У кого-то - на сердце теплее.
У кого-то - собачий вой.
Так зачем же, рифмы порочить?
Так зачем говорить о любви?
Уж не проще ли рожи скорчить,
И навек позабыть стихи...