Поэзия - это зрение. Но зрение ее - ложь.
А ангелочек Христа сидит у меня на плече.
И в моей белой молитве я у него в плаще
Слышу тонкие слитки золота в вышине.
Я обращаюсь вправо. Вниз и вперед - нельзя.
Не надо видеть дубравы, хоть слышатся в них - слова.
Я однозначно молитву выше превознесла.
Поэзия - мир иллюзий, глупости, - пустота.
В звуках она искрится, способная обольстить,
Но из нее напиться - как из болота пить.
Многие встрепенутся: это она о себе.
Нет, господа, не только. Поэты сверхлживы все.
Поэты - лжецы в квадрате. Истина - тишина.
Я "за базар" отвечаю. Сама через это прошла.
Через тернии к звездам. И надоело мне.
Говорил Силуан Афонский! Нет, я верю - себе.
Поэзия низко лжива, даже даря экстаз.
Заметьте это, сатиры, стоики и спецназ!
Выше ее - Причастье. Выше - как облака.
Поэзия, до свиданья! Впредь ты мне не нужна!