Понравились стихи, простые как дыханье
просторное, страдательный падеж,
интеллигентно, сдержанно осанну
поет любви поэт без снятия одежд.
Хорошие стихи, да просто сам хороший,
жаль о любви и не смешные, жаль.
Конечно же, один, конечно, брошен,
и осень всюду у него - хрусталь.
Что в осени хрустального? Не ясно.
Люблю ее невнятную с дождем,
когда деревья немы и бесстрастны,
а мы уже...Мы ничего не ждем.
И мне как будто сон, встречаемся у церкви,
у Бога на крыльце, меж фонарями в тьму,
прощаемся и рвем, и с треском рвутся нервы,
но снова эта боль не учит ничему.
Храни от цирковых нас, Боже мой, кульбитов,
в которые бросает легкий взгляд,
теснятся рифмы в ритм, все зеркала разбиты,
слова пустые - яд, и больно все подряд.