когда темнота упадёт,
и призрак свечи будет сниться,
я буду писать письмо.
немного слов о странностях, о жизни,
о том, что небо это просто зов.
в долине жил больной цветок,
он лепестками к солнцу потянулся,
а солнце жгло, желая заглушить
всю боль земную и его задело.
нет, не опали лепестки, они висели,
не оторвавшись,
только дикий ветер трепал их так, что плакали свирели.
цветок, цветок, за что же всё тебе?
а он не плакал, просто наслаждался
зелёными ветвями, что вдали,
печальным облаком, что в одиноком небе,
плыло, касаясь всех земных вершин.
и тихим деревом, что рядом расцветало
и делало прекрасным мир земной.
цветок, цветок, к чему такой удел?
ведь первые цветы они молчали?
о, нет, молчали люди в изумленьи, когда увидели пылающий цветок.
он был так ярок, что горел восток,
он был так жарок, что дожди затихли,
и высохла роса, проснувшись утром.
цветок, цветок, ты будешь жить ещё?
ведь лучшее оно достойно веры?
ведь то, что хочет, обретет свободу?
ведь побеждает, кто хотел, наверное,
триумфа и желанья кинуть воды?
а это просто плач о нежности, о жизни
и о цветке с больными лепестками.