Писал на публику поэт,
Свой дар губя деньгами,
Гася свой яркий, ясный свет,
Бросаясь пошлыми стихами.
Сейчас его боготворят,
Ему готовы поклонятся,
Но годы всё летят, летят,
Толпы запросы изменятся.
И станет чуждым и плохим
Поэт с искусственной поэзией,
Он станет публикой гоним,
С букетом вялых фрезий.
И пожалеет вдруг поэт,
Что душу заменил деньгами, -
Но времени для изменений нет, -
За старыми бежать словами.
Старик заплачет, чуть живой,
Поймёт, как сильно ошибался,
Раскается слепой слезой,
Увидев, что один остался.