целый том

корчась на земле от грехов вырывать из бездны не глядя целый том уставших стихов сочиненных когда-то праздно на столе расставив рюмки подобрать к ним в тон посуду посмотреть в окно что открыто и услышать незримо не буду а на душах осевшая пыль поднимается к небу как шпиль не достигнет опять она пола из груди вырываясь глаголя словотолки идут как тени на тахте поджав колени ждешь пристойней того мотива из которого как награда нужных слов придет словно диво и почудится канонада она может совсем не хуже чем стихи что слышны снаружи