***
Маме. На её рождение.
О, право, – так прекрасна лень
и цепкий на локтях репейник,
когда вокруг кипит сирень,
и шлёшь к чертям уроки пенья!
Я бы полжизни прогулял –
не только эту музыкалку…
Жизнь, ты – фиговая шпаргалка:
забыл, как выглядел рояль,
когда, в сердцах всплеснув руками,
меня встречала мама, и,
украшенного синяками,
прозванивала нотой «ми».
Я в губы целовал сирень,
даря её из-под рубахи.
О, эти тени – на плетень –
исчезнувшие в буераке
прошедших дней!.. Не устоял
букет в хрустальной дымке вазы:
поставленная на рояль,
она пустила метастазы,
и грани тиной оплела,
и растеряла децибелы…
Оцепенела, отцвела...
И захлебнулся пеной белой
родной и ласковый овал...
Без честного вранья мы жалки...
Я и сейчас бы врал и врал
той жизни ради…
из-под палки.