Ты ушёл из жизни слишком рано,
прожил ты недолго в жизни той,
защищал которую так рьяно,
что в ответ разделалась с тобой.
Ты был в ней поэтом, как рубака,
куда мысль просторная вела.
За неё кусали, как собака,
критиков паршивые тела.
Рвали душу, сердце надрывая,
часто не давали сытно есть,
на подмогу зависть вызывали
и гоняли - некуда присесть.
Загоняли, падлы, загоняли,
запрещая выходы в народ.
Тёмные творцы не понимали,
что мечтами смотришь ты вперёд.
Ты, боец, боролся незабвенно,
многое сумел ты предсказать.
Если бы увидел, что нетленно -
тем себя порадовал, да мать.
Ты предвидел критиков породу,
но сумел очищенной душой
ясное увидеть в непогоду,
не кривил, не торговал собой.
Звуком голоса, чуть хрипловатым
и с надрывом - жуть брала в душе,
в морду словом бил, будто лопатой,
всех поганцев положив "в туше".
Делал главное не для почёта
и не ради газетных полос,
как в лапту, бил наотмашь и с лёта,
не страшась крикливых угроз.
Подлость в жизни душой презирая,
обнажал ты пороки людей,
как с ушата водой обливая,
всех носителей грязных идей.
Ненавидел ты глупость и серость -
характерные в людях черты,
для заблудших, коим хотелось,
перекрыть нам дороги в мечты.
Подражая военному вою,
вызывал ты на бешеный бой
в жизни пишущих слабой рукою,
не согласных во многом с тобой.
От призывов их мысли плутали,
бросив камень в твой огород.
Они руки свои подымали,
глядя власти в разинутый рот.
Никому в жизни не подражая,
шёл дорогою зримо прямой
и, огонь на себя вызывая,
молодёжь увлекал за собой.
И гитары твоей отголоски
пели песни в рабочих сердцах.
Поклонялись таланту подростки,
а другие смотрели в дворцах
как на уличного петь повесу,
на смутьяна застойных тех лет,
отправляя твои мысли к бесу,
что на свет извлекал - ты поэт!
Да, им было весьма неприятно,
как ты в почву, где "сплошь благодать",
семена - слова втаптывал внятно,
правду - матку пытался сажать.
"Ничего, -говорил ты народу,
надо только чуть-чуть потерпеть
и сумеет природа ту моду
всю вчистую из жизни стереть".
Всё плохое затопчут вскачь кони,
те которые ты так любил.
Станет меньше в воздухе вони,
что период "застольный" родил.
Наш народ - он во всём разберётся
и пик правды взовьётся опять.
Скалолазка твоя заберётся
на вершину,чтоб твёрдо стоять.
Ты прости нас, Владимир Высоцкий,
за пучину невзрачных годов
и за такт тот, такой идиотский,
что затмил умы светлых голов.
Полюбили тебя мы навеки,
как источник задиристых тем,
ведь стихов твоих бурные реки
промывали мозги без проблем.
Напоил ты нас влагой творенья,
разум совести вмиг разбудил
и идущим вперёд поколеньям
путь нелёгкий умом застелил.
Ты оставил нам добрую память,
сотни песен и массу стихов,
тронуть души сумел, мысли ранить,
беспокойства коснувшись основ.
И, разбуженные впредь тобою,
ещё долго мы будем шуметь,
чтоб прикрывшись от горя листвою,
громко песни правдивые петь.
Правда - не проходящая мода,
сметёт правда, как бурный поток,
всё, на что в предыдущие годы
был наброшен так туго платок.
Научил ты нас - жить не бояться
и над ранней могилой твоей
разреши ты нам гордо поклясться -
жить по-честному в массе людей.
Июнь 1988г.