моя жизнь — это недошедшие письма
слова в страдательном падеже
мысли о сне и Сатурне
о колючих растениях
о нежности, которой
мне не почувствовать
о поэтических выступлениях, в
которых я хочу, но не желаю участвовать
поэтому мне можно только посочувствовать
потому что
у меня кризис жанра и мозга
у меня перегорело солнце
у меня подохло сердце
у меня трясутся руки
я просто пепел
я небольшой,
временной промежуток
я маленькая частица
канистра с бензином,
в которой хранятся секреты
в которой все мои слёзы
привези мне пакетик укропа
я бы, наверное, стал наркоманом,
если бы твои волосы не пахли
сиренью, но ты умрёшь послезавтра,
а я не доживу до "понедельника"
я буду посылать импульсы тока и
общаться только с помощью силы мысли
и я заливаю портвейном мюсли
это полезный завтрак
для чемпионов над грустью
я утка, фаршированная бессмысленностью,
но никак не враньём и не гнусностью
до свидания, товарищ Питер
мы ещё обязательно встретимся
во сне или при отходосах, под утро.