* * *
Летит с небес стальное крошево,
Ложась прицельно многоточием…
Не стоит мясу ждать хорошего
От мясорубки незаточенной.
Идёт игра на выбывание,
Шумит безумное ристалище,
Дрожит, качаясь, мироздание,
Где нет душе живой пристанища,
Взойти б кристальными надеждами
Светло над пошлыми инстинктами,
Отринув выжатое прежнее
С его затёртыми картинками,
Азартом глупым, потной похотью,
Гордыней, сущею сумятицей…
Когда мосты сжигались походя,
И бесконечно длилась пятница.
Пройтись по хламу жёстким веником,
Осла пришпорить буриданова
И дотянуть до понедельника,
Чтоб с той ноги начать всё заново.
Но жизнь опять ползёт, как давеча,
Исхода нет тебе воистину…
И холодит снежок, играючи,
Твою дряхлеющую лысину.