Январь бредет по городу едва.
Не пьян, но спотыкаясь на ходу,
Я молча натыкаюсь на слова,
Их обхожу и вновь вперед иду.
Они вокруг – снежинками в лицо,
Стишинками, что тают на плече.
Они – дома, обнявшие кольцом,
В плен взявшие неведомо зачем.
Они – все звуки городского дня,
Все запахи, обретшие размер.
Они – цвета, нашедшие меня,
Как линии находит глазомер.
Они везде, как воздух, как микроб,
Как мысль, гвоздём засевшая в мозгу.
Поэт, ты пьёшь весь этот мир, как клоп,
Чтоб после претворить его в строку…