В душе тоска по небесам,
и эпицентр бурь.
В глазах и нежность, и гроза,
и ум большой, и дурь.
В руках надёжный инструмент -
опора голосов.
Любовь страны, как постамент.
Жаль, лишних нет часов!
Жаль, нет управы на себя,
а если бы была,
прожил бы дольше, но тогда…
Кто знает, что тогда?
Теперь мы знаем, как оно
у гения болит…
Оно не стонет. Нет, оно
у гения хрипит!
Хрипит улыбку, небеса,
и нежность, и войну,
и то, что никому нельзя,
но можно лишь ему!
И пробирает до костей!
Как будто на простор
тебя выводит Берендей.
И ты не трус, не вор...