Я, конечно, вернусь, весь в друзьях и мечтах.
Я, конечно, спою,
я, конечно, спою, - не пройдет и полгода…
Владимир Высоцкий
*****
Что от поэта в мире остаётся?
Исписанных страничек листопад,
И каждая над нами птицей вьётся,
Надеясь, что поймут и приютят…
Душа поэта верует, волнуясь,
Что песни не растаяли, как дым.
И светят огоньки во мраке улиц,
Где с томиком стихов в ночи не спим.
Там «чудаки любовной смесью дышат,
И кони, так же рвут узду, спеша».
И мечется, как будто, по страницам -
Его, в полёте прерванном, душа.
Кому-то он казался очень странным,
Но им - за «иноходью» - не поспеть,
И не понять - зачем, скрывая раны,
Он рвал для нас охрипших связок медь.
Не нужно лишних споров, разъяснений,
Слепой увидит, вряд ли, свет свечи...
Он боль других вбирал в себя, мгновенно,
И силой слов старался излечить.
Что от поэта людям остаётся? -
Звучание, разбуженное, струн...
Подаренное, в день холодный, солнце,
И вечный зов от птицы Гамаюн.