Сто сорок слов на три стиха,
В расчёт берём три заголовка
Про то, чем скована нога -
О ком теперь писать неловко,
О чём противно рассуждать,
Но и умалчивать – поскудство.
Сто сорок слов за нашу мать –
Россию розданную, льются
Одною – с озеро - слезой,
На мир – окно - экран слетая
С того, что спрятано седой
И ломкой прядью. Баба Маня,
Дымится исхудалый мозг:
Не оправдать захват престола,
Не долететь без муз до звёзд.
Нехватка сна – раздолье слова,
Тогда бы, уложив стопу
Свою на запылённость клавиш,
Все триста слов пустить в борьбу.
Да только не бранясь, не взглянешь
Ни на себя, ни на тебя,
Неговорящая Россия,
Претерпевающая зря
Всё, что тебя поднять не в силе,
И крепко-накрепко обнять,
Придав тогдашнее Величье.
Вновь дефицитность слов, опять
Во мне жужжание двуличья -
Не пламенеть велит народ,
Объятый страхом, подыхая,
Стремясь, как белый теплоход,
К брегам сторонних правил рая.
Сто сорок слов?! Переборщил.
Прости, забыв меня, Россия,
За ссылку на котомку сил.
Не разлюблю тебя, - бессилен!!!
Порою не находишь слов –
Пред Музой давней оправдаться,
Чтоб не сгубить в себе любовь
И смелость льва на трусость зайца,
Как рукавицы, заместить
Обновой, - давние дырявы.
Тут и подавно… Как тут жить
И жрать, и пить не по уставу –
Анекдотичной сумме МРОТ,
Сплошною химией в продуктах?
Сто сорок слов… Но счёт идёт
Не на галдёж, а на минуты
России траурной моей
И, с рук раскормленной отравой.
Не спать, друзья, а стать сильней -
Шагнуть вперёд не по уставу
И сорок восемь тысяч слов -
Одною птицей в бюллетене
Сказать стране своей: "Любовь
К тебе сердцами в каждом теле
Дрожит, кричит, болит, поёт,
Увы, безрадостные песни.
Не провались под хрупкий лёд,
Мы – цепь – мы русские! Мы вместе!!!".
Сто сорок слов на стих о той,
Кто с детства Родиной зовётся,
Не стыдно кликать болтовнёй.
Воспрянет Русь – зажжётся солнце.
27 января 2018г.