Дорожки сглотнули аршины,
глазам бы от пота оптику,
давно не дышали мне в спину,
давно этот бег побоку.
Рву жилы, дышу осипло,
и спит второе дыхание,
что там на кроссовки налипло?
не бег – бичевание...
А кто-то уже счастливый,
а кто-то уже на финише,
ломают ему оливы,
а я-то – всего не вынесший.
Прийти как-нибудь незаметней...
Первый? Последний...
Январь 2018