... и стружка во все стороны. И, знать,
в ней есть та притягательность, та сила,
что побуждает время, так осипло,
кричать о том, что живопись - прекрасна.
Вот ты стоишь, и держишь руки над
кудрявой головой. И только разум
несёт теперь в неведомые дали.
Ты пишешь Францию. Точнее, пишешь Нант,
во всех присущих Франции деталях.
Но меркнет свет. И ты кричишь: "Не смей,
тревожить постоянство прежней мощи
хранящейся в лучах!"
И день, быть может,
прервёт свой спешный ход, с одной поправкой:
ты спрячешь ночь в себе. На пару с ней,
храня мой тусклый свет, прошу, порадуй,
меня одним единственным: поведай
о том, как выпадает пёстрый снег
в угоду всей поверхности паркета...