Слиняли краски и померкли звуки.
Чуть слышно в доме тикают часы.
Бессильно разбросав большие руки,
спит, как младенец, непутевый сын.
Полы помыты, сварен суп на утро,
мурлычет возле ног домашний зверь…
Осталось малость — зеркальце и пудра,
и незаметно выскользнуть за дверь.
А там, за дверью, — детский плач дождя,
переполох черемух и акаций,
и, слава Богу, некому признаться,
что я, как дура, влюблена в тебя…