***
У чувств роковых — последняя дверь. Из дома во чисто поле. Где травы под ноги ложатся, как веер. А вечер с закатом в доле. Не слышен ветров уходящих вздох. Растает лёд расставанья. Наверное, мир был бы слишком плох, когда б мы о нём не знали.
И делать ли вид, что случаен взгляд... объятие... откровенность... Но время стирает нас всех подряд. Коленно-не-преклоненных. А то, что останется — знаешь ли — не выражено вербально. Оно проникает за край Земли, в сокровищницу про-тайны.
Слегка отступив от того, что есть, простейшей весомой сути, Художник прозреет и смысл, и честь рождённого светом утра. Фантазией он заставляет быть одну из Его диаспор. И с нею не выдержит Смерть борьбы. Опять потерпев фиаско.
В согласьи чудесном твоём — со мной, такие родятся шансы. Потом мы уйдём из сумрака войн. Потом нам судьба — остаться.
***