Я любовь на кончиках пальцев
С разноцветной смешаю пылью.
Пусть пастельные зарисовки
Непременно окажутся былью.
Ведь художник не тот, кто пишет
На холсте красивые виды.
А лишь тот, кто любовью дышит.
Кто проходит сквозь все обиды,
Прикасаясь к сердцу живому.
Его кисти несут спасенье.
И приносят "привет" из Дома.
И развенчивают сомненья.
И ещё скажу по секрету,
Что художник в каждом таится.
Просто пробуй! Найдешь ответы
И душа воспарит, как птица.