Нет, я не Байрон, я другой,
Ещё неведомый избранник...
М.Ю. Лермонтов.
Как Байрон, сумрачный и злой,
Толстяк и инвалид,
Пера постигший ремесло,
Когда душа болит,
Когда черна она от ран,
Сквозит от пустоты,
Когда запретный плод - сестра,
Но сердцу - не остыть,
Так я - сумею ль объяснить
Действительности бред?
Что между жизнью, смертью - сны,
А чёткой грани - нет?
Есть необъятный, странный мир
Уснувших голубей...
Что - жизнь? Запомнившийся миг?
Родник? Так ты испей!..
Чтоб впредь ни жаждать, ни жалеть,
Запретов не страшась -
Нет ничего за гранью лет,
Но выпадает шанс:
До звёзд и впрямь - подать рукой,
По лезвию скользя.
"Нет, я - не Байрон, я - другой...",
Срываясь в путь, сказать...