Стать бы чище и выше, и краше,
Распахать и посеять жнивье,
И лелеять священное "наше!",
Позабыв про святое "мое!.
Но пока еще грузятся фуры,
И на ветер уходят слова,
И мы рвем на груди волчьи шкуры
И качаем бензин и права.
А в итоге - барак и параша,
И на ветках сосны воронье,
И большое колючее "наше!",
И совсем никакое "мое!"...