Его разложили по разным этапам,
По жёнам, по фильмам, крылатым цитатам,
По странам, спектаклям, опасным болезням,
У каждого в сердце Высоцкого песни.
Артист, музыкант с грубоватой манерой,
Задорный, открытый, отчаянно смелый,
Так много познавший, ушедший нелепо...
Я помню июль того жаркого лета...
Из форточки каждой, у каждого дома
Слышны были хрипы его баритона.
Он дух поднимал неокрепшим солдатам,
С ним в дальний поход шли по скалам горбатым...
Бард пел о конях, о друзьях и любимых,
О том, что крестов нет на братских могилах,
О Куке, цветах и полоске нейтральной,
О быте в квартире большой коммунальной.
Хотелось то плакать, то громко смеяться -
Как трудно зимой до Одессы добраться,
Скорей бы догнать, стать хоть чуточку ближе,
Когда то в Варшаве она, то в Париже...
Сидели на кухне кто с рюмкой, кто с кружкой,
И весело жили в советских психушках,
Как ловко порой обходили законы -
На Запад тащили кресты и иконы...
Огромный талант и могучая сила...
Его не Москва, вся страна хоронила.
Он символ её и эпохи застойной,
Народной любви, несомненно, достойный!