Впрочем, нет.
Нет другого пути.
Все должно в свое время пройти
(и пройдет).
Можно лишь удержать
попытаться скользящий из рук
переливчатый бок.
Жизни ток,
смерти стук.
Только вышел бы толк
не терялся бы смысл
и щипала глаза острота,
не стихала бы боль,
и не падала высь
на охваченный пламенем лоб.
Умереть не за так.
Из ошибок и проб
составлять свой узор
на резной чешуе.
Чтобы твой затуманился взор,
мой серебряный,
шью эти строки — тебе.