твоя скандинавия
снежная. бьёт по струнам басовым
мелодию. босая, холодная,
точно мороженое.
она не приходит к тебе
с январями, янтарными мартами и
февралями сахарными. она остаётся
на полуострове бархатном таять.
ты говоришь с ней о вере, искусстве,
цитируешь брэдбери рэя,
смотришь, сквозя, в окно, где горы,
и горы, и горы.
зелёные шторы свисают до пола,
скитается зверь у порога, нарушается
тишина. играется кудрями около дома
весна.
у тебя есть парочка книг
о культуре норвегии, викинг
на стене и на выходе окровавленный
стивен кинг.
у тебя есть мысль о том,
как твои ноги свисают на берегу северного
моря, как твои руки собирают
по созвездиям колючие и серебристые
звёзды,
как на кальвейе ты впервые послушаешь
норвежское инди, и как взберёшься
на гальхёпи;гген.
и ты выгребаешь на ладони
еще немного любви, акриловыми
красками рисуются мумми-тролли и
у набережной синие фонари,
синие маяки.
а твоя скандинавия
нежная, серо-зелёная и временами
острая скалами, крыльями
острая.
«два билета, пожалуйста.
для меня.
для тебя.
до осло» .